A TI

Yo, que alguna vez hice de la prosa
un sueño tardío de color de rosa,
y atrajo labios extraviados, tantos como la maleza,
y ahora, sólo recuerdos  en mi cebeza.

Quien vuelve al pasado se convierte en sal,
dice el pasaje, si algo estuvo mal.
Inequívoco, la cosecha siempre espera,
en la vejez duele mas, sin esperanza ni primaveras.

Hoy te recordé de pequeña
y sentí un efímera tristeza,
recurrí al antídoto existencial 
por haber hecho el mal.

no recuerdo el librero
donde algún día  dije -te quiero. 

Decidiste no ser mi cosecha,
yo que fui artífice de esa siembra.
Supongo que es porque tu alma está maltrecha.

¿Quién está libre de culpa?
Si la cosa ya está hecha