CON M

Ata las manos para que

no puedas luchar. Silencia

los labios y todo argumento

que de ellos pudiese surgir.

Hace que renuncies al mañana.

Cesa todo pecado que del corazón

pudiera emerger. Hiela el

sexo como montículo nevado.

Niega la primavera al

Enamoradizo vientre.

Vuelve de humo blanco

los sueños inconclusos.

No le interesa ya el

último gesto, ni el

que dirán. Pone

grilletes en ambos pies

como negro esclavo, no

vaya a ser que quiera

escapar en medio

del silencio y la

profunda oscuridad.

Desaparece la

luz del sol de los

convexos de la verdad.

Obliga al perdón, al olvido.

Cesa todo sonido, incluso

el susurro del viento,

o la última palabra al

oído.

Es principio del

hombre de fe.

Y el fin absoluto

del ateo.

Si. Así es ella,

eso hace la muerte.